Instrucciones para sobornar a un mosco.

Entre marianas y moribundos.

2011-06-15T19:44:00.000-06:00

¿En qué momento pasó?, ¿cómo llegué yo a ser la mala del cuento?

...

Caray, por eso está así el mundo!!!

Más prozac y menos líos, por favor.

2010-09-05T09:55:00.000-06:00

Soñé contigo otra vez, con esos ojos de cielo y de tierra de labriego, con esa voz de pan, de sal.
Caí de rodillas ante tu rostro que siempre ha sido, Dios me perdone, mi único templo;
justo despues de darte un buen golpe en el vientre y escupirte mi odio en la cara.

2010-08-17T14:40:00.002-06:00

... y luego entra el diablo y se come tu alma.

2010-07-02T13:52:00.001-06:00

A veces Dios tiene a bien darnos un romance que anestesie cuando no para de llover.

a veces, todavía

2010-06-06T11:38:00.000-06:00

se me olvida todo lo que he muerto.

2010-06-01T13:43:00.000-06:00

El autoproclamado Mejor Abogado del Mundo dijo:

"De que todos comamos pastel, a que yo solo coma mierda...
mejor disfrúten el pastel"

Balada para un loco (canción ilustrada)

2010-05-29T10:28:00.000-06:00

2010-05-28T00:22:00.005-06:00

Hay que lavarse los dientes, aunque la vida sea una enfermedad crónica, degenerativa y mortal. Y lo voy a seguir haciéndo, puntualmente tres veces al día durante 6 o 7 minutos, dos veces hasta que queden bien limpios.

NEGRERA TEMIBLE!

2010-04-26T13:34:00.000-06:00

RENEGAR TEMIBLE
GENERAR RIEMBLE
ENERGIA TREMBLE
EMIGRANTE REBLE
REGIMENTAL BREE
LIBRA EMERGENTE!
ABRIL EMERGENTE
LIBRETA EMERGEN
LIBERTAN EMERGE
BERLINGA REMETE

ESTOS SON ALGUNOS ANAGRAMAS PARA MI NOMBRE :p
Y NO, NO TENGO NADA MEJOR QUE HACER

My sweet bullshit

2010-04-18T18:55:00.000-06:00

... Y una sed de ilusiones infinita.

2010-03-14T12:35:00.002-06:00

I
A J. Enrique Rodó.
Yo soy aquel que ayer no más decía
el verso azul y la canción profana,
en cuya noche un ruiseñor había
que era alondra de luz por la mañana.

El dueño fui de mi jardín de sueño,
lleno de rosas y de cisnes vagos;
el dueño de las tórtolas, el dueño
de góndolas y liras en los lagos;

y muy siglo diez y ocho y muy antiguo
y muy moderno; audaz, cosmopolita;
con Hugo fuerte y con Verlaine ambiguo,
y una sed de ilusiones infinita.

Yo supe de dolor desde mi infancia,
mi juventud.... ¿fue juventud la mía?
Sus rosas aún me dejan su fragancia...
una fragancia de melancolía...

Potro sin freno se lanzó mi instinto,
mi juventud montó potro sin freno;
iba embriagada y con puñal al cinto;
si no cayó, fue porque Dios es bueno.

En mi jardín se vio una estatua bella;
se juzgó mármol y era carne viva;
una alma joven habitaba en ella,
sentimental, sensible, sensitiva.

Y tímida ante el mundo, de manera
que encerrada en silencio no salía,
sino cuando en la dulce primavera
era la hora de la melodía...

Hora de ocaso y de discreto beso;
hora crepuscular y de retiro;
hora de madrigal y de embeleso,
de «te adoro», y de «¡ay!» y de suspiro.

Y entonces era la dulzaina un juego
de misteriosas gamas cristalinas,
un renovar de gotas del Pan griego
y un desgranar de músicas latinas.

Con aire tal y con ardor tan vivo,
que a la estatua nacían de repente
en el muslo viril patas de chivo
y dos cuernos de sátiro en la frente.

Como la Galatea gongorina
me encantó la marquesa verleniana,
y así juntaba a la pasión divina
una sensual hiperestesia humana;

todo ansia, todo ardor, sensación pura
y vigor natural; y sin falsía,
y sin comedia y sin literatura...:
si hay un alma sincera, esa es la mía.

La torre de marfil tentó mi anhelo;
quise encerrarme dentro de mí mismo,
y tuve hambre de espacio y sed de cielo
desde las sombras de mi propio abismo.

Como la esponja que la sal satura
en el jugo del mar, fue el dulce y tierno
corazón mío, henchido de amargura
por el mundo, la carne y el infierno.

Mas, por gracia de Dios, en mi conciencia
el Bien supo elegir la mejor parte;
y si hubo áspera hiel en mi existencia,
melificó toda acritud el Arte.

Mi intelecto libré de pensar bajo,
bañó el agua castalia el alma mía,
peregrinó mi corazón y trajo
de la sagrada selva la armonía.

¡Oh, la selva sagrada! ¡Oh, la profunda
emanación del corazón divino
de la sagrada selva! ¡Oh, la fecunda
fuente cuya virtud vence al destino!

Bosque ideal que lo real complica,
allí el cuerpo arde y vive y Psiquis vuela;
mientras abajo el sátiro fornica,
ebria de azul deslíe Filomela.

Perla de ensueño y música amorosa
en la cúpula en flor del laurel verde,
Hipsipila sutil liba en la rosa,
y la boca del fauno el pezón muerde.

Allí va el dios en celo tras la hembra,
y la caña de Pan se alza del lodo;
la eterna vida sus semillas siembra,
y brota la armonía del gran Todo.

El alma que entra allí debe ir desnuda,
temblando de deseo y fiebre santa,
sobre cardo heridor y espina aguda:
así sueña, así vibra y así canta.

Vida, luz y verdad, tal triple llama
produce la interior llama infinita.
El Arte puro como Cristo exclama:
Ego sum lux et veritas et vita!

Y la vida es misterio, la luz ciega
y la verdad inaccesible asombra;
la adusta perfección jamás se entrega,
y el secreto ideal duerme en la sombra.

Por eso ser sincero es ser potente;
de desnuda que está, brilla la estrella;
el agua dice el alma de la fuente
en la voz de cristal que fluye de ella.

Tal fue mi intento, hacer del alma pura
mía, una estrella, una fuente sonora,
con el horror de la literatura
y loco de crepúsculo y de aurora.

Del crepúsculo azul que da la pauta
que los celestes éxtasis inspira,
bruma y tono menor —¡toda la flauta!,
y Aurora, hija del Sol— ¡toda la lira!

Pasó una piedra que lanzó una honda;
pasó una flecha que aguzó un violento.
La piedra de la honda fue a la onda,
y la flecha del odio fuese al viento.

La virtud está en ser tranquilo y fuerte;
con el fuego interior todo se abrasa;
se triunfa del rencor y de la muerte,
y hacia Belén... ¡la caravana pasa!

2010-03-14T11:57:00.000-06:00

Que sucio truco salir corriendo.
No digo que no lo mereciera. Ni hablar.

te habia contado lo que hacen los cuervos cuando les das de comer?

2010-03-11T20:18:00.003-07:00

El cuerpo todavia estaba tibio.
(cadáver, despojo)

- O me vas a decir que no pudiste olerme en su boca?

Amor Adjunto

2010-01-30T17:13:00.004-07:00

A el sueño de ella.

         Las palabras son cadenas y sonidos,
         Un tintinear de llaves a lo lejos
         En la tarde solitaria de tu departamento

Las palabras son un eco negro
En los pisos del crepúsculo;
La risa horrible del vecino cuando todo está en calma.

Los automóviles de las grandes avenidas
-Insurgentes y Reforma-
Tienen un rumor general de lluvia en pleno y seco octubre

Los sonidos se transforman elevándose hasta el cielo,
Escuchamos sus colas de cometa
Su grave efecto Doppler de aguacero y altura que dentella

¿Debemos construir con estas cadenas,
Con esta gravedad rumorosa y sin estruendo?
-La soledad tiene un sonido silencioso que intento describir

Hilar ecos, arrojar la música
Como una carta buena en posición correcta
Que revela el futuro de un verso favorable

Describir un sueño mudo,
Apenas risas de cristales
Con la luz cambiante y verde
De un día de primavera que sucede a medianoche.

2

El aire es lívido del color del bronce
Y el enorme perro de la casa está quieto y atento,
Algo que sólo sucedería en los sueños.

Ella está en el pasto
Y el calor de insectos
Le hace entrecerrar los ojos.

Un niño que ríe congelado en el tiempo
Descansa en su pecho
Como un prendedor de flores

Algo más preciado tal vez,
Un corazón nuevo,
Un nido de pequeños pájaros
Sobrevivientes de una tormenta

3

Aquí comienza a llover de verdad.
Algo diferente de los automóviles:
Un costal de trigo derramado.

El milagro

VERDAD QUE NI ES TAN BUENO?

EL DERECHO AL DELIRIO

2010-01-17T23:03:00.003-07:00

Ya está naciendo el nuevo milenio. No da para tomarse el asunto demasiado en serio: al fin y al cabo, el año 2001 de los cristianos es el año 1379 de los musulmanes, el 5114 de los mayas y el 5762 de los judíos. El nuevo milenio nace un primero de enero por obra y gracia de un capricho de los senadores del imperio romano, que un buen día decidieron romper la tradición que mandaba celebrar el año nuevo en el comienzo de la primavera. Y la cuenta delos años de la era cristiana proviene de otro capricho: un buen día, el papa de Roma decidióponer fecha al nacimiento de Jesús, aunque nadie sabe cuando nació. El tiempo se burla de los límites que le inventamos para creernos el cuento de que él nos obedece; pero el mundo entero celebra y teme esta frontera.

Una invitación al vuelo

Milenio va, milenio viene, la ocasión es propicia para que los oradores de inflamada verba peroren sobre el destino de la humanidad, y para que los voceros de la ira de Dios anuncien el fin del mundo y la reventazón general, mientras el tiempo continúa, calladito la boca, su caminata a lo largo de la eternidad y del misterio.

La verdad sea dicha, no hay quien resista: en una fecha así, por arbitraria que sea, cualquiera siente la tentación de preguntarse cómo será el tiempo que será. Y vaya uno a saber cómo será. Tenemos una única certeza: en el siglo veintiuno, si todavía estamos aquí, todos nosotros seremos gente del siglo pasado y, peor todavía, seremos gente del pasado milenio. Aunque no podemos adivinar el tiempo que será, sí que tenemos, al menos, el derecho de imaginar el que queremos que sea. En 1948 y en 1976, las Naciones Unidas proclamaron extensas listas de derechos humanos; pero la inmensa mayoría de la humanidad no tiene más que el derecho de ver, oír y callar. ¿Qué tal si empezamos a ejercer el jamás proclamado derecho de soñar? ¿Qué tal si deliramos, por un ratito? Vamos a clavar los ojos más allá de lainfamia, para adivinar otro mundo posible: el aire estará limpio de todo veneno que no venga de los miedos humanos y de las humanas pasiones; en las calles, los automóviles serán aplastados por los perros; la gente no será manejada por el automóvil, ni será programada por la computadora, ni será comprada por el supermercado, ni será mirada por el televisor; el televisor dejará de ser el miembro más importante de la familia, y será tratado como la plancha o el lavarropas; la gente trabajará para vivir, en lugar de vivir para trabajar; se incorporará a los códigos penales el delito de estupidez, que cometen quienes viven por tener o por ganar, en vez de vivir por vivir nomás, como canta el pájaro sin saber que canta y como juega el niño sin saber que juega; en ningún país irán presos los muchachos que se nieguen a cumplir el servicio militar, sino los que quieran cumplirlo; los economistas no llamarán nivel de vida al nivel de consumo, ni llamarán calidad de vida a la cantidad de cosas; los cocineros no creerán que a las langostas les encanta que las hiervan vivas; los historiadores no creerán que a los países les encanta ser invadidos; los políticos no creerán que a los pobres les encanta comer promesas; la solemnidad se dejará de creer que es una virtud, y nadie tomará en serio a nadie que no sea capaz de tomarse el pelo; la muerte y el dinero perderán sus mágicos poderes, y ni por defunción ni por fortuna se convertirá el canalla en virtuoso caballero; nadie será considerado héroe ni tonto por hacer lo que cree justo en lugar de hacer lo que más le conviene; el mundo ya no estará en guerra contra los pobres, sino contra la pobreza, y la industria militar no tendrá más remedio que declararse en quiebra; la comida no será una mercancía, ni la comunicación un negocio, porque la comida y la comunicación son derechos humanos; nadie morirá de hambre, porque nadie morirá de indigestión; los niños de la calle no serán tratados como si fueran basura, porque no habrá niños de la calle; los niños ricos no serán tratados como si fueran dinero, porque no habrá niños ricos; la educación no será el privilegio de quienes puedan pagarla; la policía no será la maldición de quienes no puedan comprarla; la justicia y la libertad, hermanas siamesas condenadas a vivir separadas, volverán a juntarse, bien pegaditas, espalda contra espalda; una mujer, negra, será presidenta de Brasil y otra mujer, negra, será presidenta de los Estados Unidos de América; una mujer india gobernará Guatemala y otra, Perú; en Argentina, las locas de Plaza de Mayo serán un ejemplo de salud mental, porque ellas se negaron a olvidar en los tiempos de la amnesia obligatoria; la Santa Madre Iglesia corregirá las erratas de las tablas de Moisés, y el sexto mandamiento ordenará festejar el cuerpo; la Iglesia también dictará otro mandamiento, que se le había olvidado a Dios: «Amarás a la naturaleza, de la que formas parte»; serán reforestados los desiertos del mundo y los desiertos del alma; los desesperados serán esperados y los perdidos serán encontrados, porque ellos son los que se desesperaron de tanto esperar y los que se perdieron de tanto buscar; seremos compatriotas y contemporáneos de todos los que tengan voluntad de justicia y voluntad de belleza, hayan nacido donde hayan nacido y hayan vivido cuando hayan vivido, sin que importen ni un poquito las fronteras del mapa o del tiempo; la perfección seguirá siendo el aburrido privilegio de los dioses; pero en este mundo chambón y jodido, cada noche será vivida como si fuera la última y cada día como si fuera el primero.

Eduardo Galeano
Jugar por jugar, Joaquin Sabina

confesión

2010-01-17T22:46:00.002-07:00

Querida Margarita:

Te había contado antes de Mefistófeles, creo que te hablé de que vive en X, que antes era poesía en las rocas, pero ahora le ha dado por ser narrativa fina (risas). Ya sé que no es plan gastarme la tinta en descripciones, así que ya mismo cambio de párrafo.

La serie de acontecimientos que sucedieron para que llegara a este punto, serian para cualquiera que se precie de ser sensato suficientes para correr y llamar a un especialista, para cerrar la puerta en la nariz y no volver a abrirla nunca.

Por muchos años ese personaje ha estado en mi vida, intermitentemente, que es la única forma de permanencia cuando se es tan inconstante como yo; nunca había ocurrido nada digno de mención, pero de pronto vino a mí la primavera pasada y se presentó en mi puerta con careto de demonio en ruinas, profundamente cansado y al borde de la vida. No sentí piedad, su estado me despertó algo más parecido a la empatía fraterna y lo curé, con ese toque de sal que solo yo tengo, lo curé del polvo, de la niebla, de la gente, y lo absolví de la condena a vida que le habían dictado. Lo hice con extrema diligencia, como se hacen las reparaciones en los autos clásicos, hice de ese proceso un hobby y encontré refugio a mi vez, del propio huracán de lo cotidiano.

Al ver concluida mi empresa, me gocé en mi logro sin dar crédito a nadie más, eso se llama Soberbia y Dios lo castiga severamente. El asunto es que al darse cuenta “mi paciente” de lo que ocurría, me advirtió de inmediato que no podía ser yo remedio y causa de un mal nuevo, me dio las gracias y se marchó…

Esta lejanía no duró demasiado (ya había mencionado que es intermitente) y regresó con gracia, me perdonó gentilmente y me dejó que le besara los pies. Entonces me dijo que podía dormir en el borde de su cama, en tanto dejara los viejos hábitos y le endosara mi vida, debía escupir sobre lo dicho y jurarle la más profunda devoción, esto a cambio de una o dos visitas al año y algo de poesía conjugada en la segunda persona del plural ¡El muy perro! Quería mi vida y mi muerte a cambio de migas de pan, entenderás amiga mía que ante un ofrecimiento tan indignante, ante tan mal negocio no pude más que aceptar con una sonrisa y firmar con sangre lo manifestado.

Así que heme aquí, que vine a contarte, a cumplir mi promesa de que serias ela primera en enterarse, no sé si me explico, que amo como cuentan que es debido: generosamente, sin miedo y con muchas ganas de que el mundo acabe.

Fausto.

una vez a la semana es domingo en la mañana

2009-09-20T10:59:00.006-06:00

Probablemente, maldita hoja en blanco, vuelvas a ganarme y termine por no decir nada, pero quiero contarte, como esas cosas que nunca sabes por qué hiciste, que es temprano. Debes saber, vieja como eres, que huele a café y a sol de domingo y por el pulso de mi mano al escribir, que desperté pesada, cargada de mi, y - ¿por qué no decirlo?- Se me antoja un beso de los que desvelan fantasmas, un buen beso de labios carnosos y risa transparente, un besito natural como un estornudo...

La idea era empezar este post diciendo que, después de todo, tiene bonitos ojos y la voz se queda en la cabeza como un trueno, pero entonces me acordé de la lengua que me daba miedo, que haberla comparado más de una vez con un escalpelo no era accidental, que me recordaba a una amenaza adolescente, a las ganas de cortarse de un tajo, a tragarse una caja de lorazepam y una botella de vodka… ¡que risa! Quien lo lea puede pensar que en conjunto, se parece más a algo bello que a la palabra “morbo”, suena peor cuando lo dices, en realidad no era para tanto, siempre pensé que no era para tanto, pero me gustaba la idea superlativa de desear un poco la muerte cada vez que llamaba, por contarte algo, no sé cuantas veces fantasee con secuestrar al perro, y luego llamar y decir que lo tenia cautivo y comiendo desperdicios de comida, que tal vez haría un bonito tapete con él si no accedía a mis demandas, cada vez más absurdas y me confortaba con esa idea. Sacaba lo peor de mí y eso me gustaba mucho.

(Punto y aparte)

Anoche veía una peli y me quedé dormida, el ruido de las balas, de los cañones y el llanto me hizo soñar con Iván el Terrible, con Napoleón, con todos sus personajes que perdieron en batallas por estar del lado equivocado, soñé que era yo quien escribía la historia y que lo hacía mal adrede solo para fastidiar. En los sueños las imágenes se suceden sin orden, solo una yuxtaposición de eventos sin sentido y por la mañana, cuando intentamos recordarlos los forzamos a tomar la forma del recipiente de la memoria y los narramos (internamente, si se quiere) para poder darles una respuesta, un resultado... (¿de qué hablo?)

¡¡¡No divagues, hoja en blanco!!! Tenemos mucho de que hablar, sírveme otra taza de café y escuchame. Te contaba que por la mañana no sé guardar rencor, y se me antoja extrañar a todomundo, al sonido de los coches, la música larga y aburrida del trayecto, los chocolates, los pedazos de newspaper, el "tienes fuego" y el orange beauty overloaded. Debimos dejarlo así, en mañanitas obtusas y cudriculadas, en imágenes de aparador, en bolsas de té... Ya no quiero querer tantas cosas en las que estaba empeñada, debió ser más transparente, comoa esta hora.

La resaca y el dolor del costado también aparecen por la mañana, es como un mecanismo de control de la memoria para que no olvidemos que anoche fuimos inmortales, adolecentes, superhéroes, aunquevolvamos a ver a los viejos niños amargados, con buenas intenciones y saliva seca.Casi siempre, ya lo sabes, quiero escapar de madrugada, antes que salga la primera luz, porque me asusta la vision de la cera derretida del ícaro de mis noches, todas esas manos que he tumbado de mi cama, por la simple razon de que el sol se acercaba, permanecieron intactas en su parche de memoria, que les hace justicia como héroes anónimos. Nunca tuvieron la mala suerte de ser vistos por la mañana, de que un narrador todopoderoso que nunca ha escrito un final feliz, los hiciera pedazos.

Hace veinticinco eones o diez minutos, todavia me gustaba odiar, sabotear los planes de vida perfecta. - ¿Y qué pasó? - Amaneció y la vida transcurre domingamente con este sol y sin una nube.

Buenos días, hoja en blanco. YO TE PERDONO.

DESEQUILIBRIO (electrolítico)

2009-05-14T01:32:00.007-06:00

Deshidratada, bordeando el delirium,
dando tumbos, cuesta arriba bajo el sol,
descalza, exhausta, agónica.

¿Por qué te comparo con las cosas más horribles?

Estoy, así sin sentido, hecha de teflón
pero más ligera.
Tengo piernas de humo, brazos de niños corriendo,
la sonrisa verde mar, mezclada con alcanfor.

Podrías ser honesto como las manos
pero optas siempre por ser saliva o engrane
de algún aparato incomprensible como el agua;
también cicuta encubierta,
suspendida en jugo de manzana derramado.

¿Por qué te comparo con las cosas más absurdas?

Te ríes de mí, insolente
debería importarme
que soy patética, dijiste... no digo que no tengas razon.

Torrente sanguíneo con litros de luz Y bosque, tierra de labriego, energía, magia, silencio, ...

¿Por qué te comparo con las cosas más sublimes?

LAS PREFIEREN "RUBIAS"

2009-05-05T03:25:00.003-06:00

Nadie esta obligado a saberlo todo, a esta chava le pagan por ser linda, no por pensar, es culpa de la gente que hace estos concursos, pónganlas como ganado de exhibición, no pretendan hacerlas lucir como que saben algo.

Manipulación de masas

2009-04-29T13:55:00.002-06:00

"Mantener el publico ocupado, ocupado, ocupado,
sin ningún tiempo para pensar;
de vuelta a la granja con los otros animales"

El elemento primordial del control social, es la estrategia de la distracción consistente en desviar la atención del público de los problemas importantes y de las mutaciones decididas por las elites políticas y económicas, mediante la técnica del diluvio o inundación continua de distracciones y de informaciones insignificantes. La estrategia de la distracción es igualmente indispensable para impedir al publico de interesarse en conocimientos esenciales, en el área de la ciencia, la economía, la psicología, la neurobiología, de la cybernética o toda ciencia o disciplina que los transforme en seres críticos, pensantes y con deseso de cambiar la estrangulante situación que viven.

1.- Estrategia de la distracción
Un elemento primordial del control social, es la estrategia de la distracción consistente en desviar la atención del público de los problemas importantes y de los cambios decididos por las elites políticas y económicas, mediante la técnica de la inundación continua de distracciones y de informaciones insignificantes o irrelevantes.

La estrategia de la distracción es igualmente indispensable para impedir al público el interesarse por conocimientos esenciales, en el área de la ciencia, la economía, etc.

“Mantener la atención del público distraída, lejos de los verdaderos problemas sociales, cautivada por temas sin importancia real. Mantener el publico ocupado, sin tiempo para pensar.”

2.- Crear problemas y ofrecer soluciones
Este método es también denominado “problema-reacción-solución”. Se crea primero un problema, una “situación” prevista para suscitar una cierta reacción del público, a fin que este sea el demandante de medidas que se desea introducir.

Por ejemplo: dejar que se desarrolle o intensifique la violencia urbana, a fin de que el público sea el demandante de leyes de seguridad o policíacas en detrimento de la libertad. O también: crear una crisis económica para hacer aceptar como un mal necesario el retroceso de derechos sociales o el desmantelamiento de servicios públicos.

3.- Estrategia de la escalera
Para hacer que se acepte una medida inaceptable, es suficiente aplicarla progresivamente, “en escalones”, sobre una duración de, por ejemplo, 4 años. Es de esa manera que se han impuesto muchas condiciones socio-económicas radicalmente nuevas.

4.- Estrategia del diferido
Otra manera de hacer aceptar una decisión impopular es de presentarla como “dolorosa pero necesaria”, obteniendo el acuerdo del publico en el momento para una aplicación futura. Es más fácil aceptar un sacrificio futuro que un sacrificio inmediato. Primero porque el esfuerzo no es desplegado inmediatamente. Enseguida por que el publico, la gente, tiene siempre tendencia a esperar ingenuamente que “todo irá mejor mañana” y que el sacrificio demandado podrá ser evitado. En fin, esto deja más tiempo al público para acostumbrarse a la idea del cambio y de aceptarlo con resignación cuando llegue el momento.

5.- Dirigirse al público como a niños tontos o gente inculta
La mayoría de los spots de publicidad dirigida al gran publico utiliza un discurso, argumentos, personajes, y un tono particularmente infantil, o, muchas veces, próximo a la debilidad mental, como si el espectador fuera un niño de baja edad, un deficiente mental o un inculto. Cuanto más se intente buscar engañar al espectador u oyente, más se tiende a adoptar un tono infantilizante o zafio.
¿Por qué? Si se dirige a una persona como si tuviera la edad de 12 años entonces, en razón de la sugestibilidad, ella tendrá, con cierta probabilidad, una respuesta o reacción también desprovista de sentido crítico al igual que una persona de 12 años.

6.- Utilizar el aspecto emocional antes que el racional
Hacer uso del aspecto emocional es una técnica clásica para hacer cortocircuito al análisis racional, y por ende al sentido crítico de los individuos. Además, la utilización del registro emocional permite abrir la puerta de acceso al inconsciente para implantar o insertar ideas, deseos, miedos o temores, pulsiones, o inducir comportamientos...

7.- Mantener al público en la ignorancia y la estupidez
Hacer de forma que el público sea incapaz de comprender las tecnologías y los métodos utilizados para su control. La calidad de la educación dada a las clases sociales inferiores debe ser pobre o mediocre, de forma que la brecha de la ignorancia que aísla las clases inferiores de las clases sociales superiores sea y permanezca insuperable para las clases sociales inferiores.

8.- Promover la mediocridad
Inculcar al publico la tendencia a encontrar deseable y moderno el hecho de ser estúpido, vulgar, inculto...etc.

9.- Reemplazar la revuelta por la culpabilidad
Hacer creer al individuo que él sólo es responsable de su desgracia, a causa de la insuficiencia de su inteligencia, de sus capacidades, o de sus esfuerzos. Así, en vez de rebelarse contra el sistema económico, el individuo se auto-devalúa y culpabiliza, lo que genera un estado depresivo del cual uno de sus principales efectos es la inhibición de la acción.

10.- Conocer a los individuos mejor que ellos a sí mismos
En el transcurso de los últimos 50 años, los avances acelerados de la ciencia han generado una brecha creciente entre los conocimientos del público y aquellos poseídos y utilizados por las elites dirigentes. Gracias a la biología, la neurobiología, y la psicología aplicada, el “sistema” ha logrado un conocimiento avanzado del ser humano, a la vez desde el punto de vista físico y psicológico. El sistema ha alcanzado a conocer mejor al individuo común de lo que él mismo se conoce a sí mismo. Esto significa que en la mayoría de los casos, el sistema posee un mayor control y un poder más grande sobre los individuos que los individuos sobre ellos mismos.

2009-04-24T14:13:00.002-06:00

La cara de idiota que tengo hoy, merece una foto, y no tengo camara porque un gordo se sentó sobre ella.

El martes es mi examen profesional, estoy que me ca·$%o de miedo...

La cuenta regresiva inicia

SESENTA

2008-09-02T12:57:00.004-06:00

Mi vida es un CEREAL,
flor que toco se deshoja;
que en mi camino fatal
alguien va sembrando el mal
para que yo lo recoja.

Elogio de la Mosca (fragmento)

2008-08-29T14:34:00.004-06:00

1.- La mosca no es el más diminuto de los seres alados, si se la compara con los mosquitos y con otros insectos más livianos; supera a estos en tamaño, pero no alcanza el de la abeja. No tiene, como los demás habitantes del espacio, el cuerpo cubierto de plumas, las más largas de las cuales sirven para volar; pero sus alas parecidas a la de los saltamontes, las cigarras y las abejas, están formadas por una membrana cuya delicadeza excede tanto la de otros insectos como un tejido de Grecia. Va adornada de matices como los pavos reales, si se la observa con atención, en el momento en que, desplegándose al sol, se dispone a volar.

2.- Su vuelo no es, como el de los murciélagos, un batir de alas interrumpido, ni un salto como el del saltamontes; no hace oír un sonido estridente como la avispa, sino que planea con gracia en la zona del espacio a la que puede elevarse. Tiene todavía otra ventaja; la de que no permanece en silencio, sino que canta mientras vuela, sin producir de todos modos el ruido insoportable de los moscardones y mosquitos, ni el zumbido de la abeja, ni el temblor terrible de la avispa: ella les aventaja a todos en dulzura, del mismo modo que la flauta posee acentos más melodiosos que la trompeta y los tambores.

3.- Por lo que se refiere al cuerpo, su cabeza se haya adherida al cuello por una sujeción extraordinariamente tenue; se mueve en todas direcciones con facilidad y no permanece quieta como el saltamontes; sus ojos son saltones, sólidos, y se parecen mucho a antenas; su pecho está bien encajado, y los pies se adhieren, sin quedar pegados como el de la avispa.

Su vientre está fuertemente protegido, y parece una coraza con sus franjas y sus escamas. No se defiende de sus enemigos con su trasero, como la avispa y la abeja, sino con la boca y la trompa, de la que está armada, como los elefantes, y de la que se vale para agarrar los alimentos, coger los objetos, a los que se adhiere por medio de un cotiledón colocado en su extremo. Le sobresale un diente con el que aguijonea y bebe la sangre. También bebe leche, pero prefiere la sangre, y su punzada no causa mucho dolor. Tiene seis patas, pero camina sólo con cuatro; las dos delanteras le sirven de manos. Se la ve pues andar con cuatro patas, sosteniendo en sus manos algún alimento que mantiene en el aire de un modo muy humano, absolutamente como nosotros.

4.- No nace tal como la vemos: es al principio un gusano que se reproduce en el cadáver de un hombre o de un animal; pronto se le forman los pies, y le crecen las alas, de reptil se convierte en pájaro; después, fecunda a su vez, produce un gusano destinado a ser más tarde una mosca. Se nutre con los hombres, es su comensal y su invitada, y gusta de todos los alimentos excepto del aceite: beberlo representa para ella la muerte. Por rápido que sea su destino, pues su vida se haya limitada a un corto intervalo, está a gusto a la luz del sol y vagabundea por ahí de día. Por la noche, descansa en paz, no vuela ni canta sino que permanece acurrucada y sin movimiento.

5.- La mosca tiene tal fortaleza, que hiere todo lo que muerde. Su mordedura no sólo penetra la piel del hombre, sino que también la del caballo y la del buey. Atormenta al elefante, introduciéndose en sus pliegues, y lo hiere con su trompa en la medida que el espesor de su piel se lo permite. En sus amores y su himeneo, goza de la más completa libertad; el macho como el gallo, no se apea tan pronto como se ha sabido, y cabalga durante tanto tiempo a la hembra, que esta lleva a su esposo en la espalda y vuela así con él, sin que nada perturbe su unión aérea. Si se le corta la cabeza, el resto del cuerpo sigue vivo y respira aún por mucho tiempo.

6.- Pero el don más precioso con la que la ha engalanado la naturaleza es el del que voy a hablar ahora; me parece que Platón ha observado este hecho en su libro sobre la inmortalidad del alma. Cuando la mosca ha muerto, si se le echa un poco de ceniza, resucita al instante, como si renaciera, y recomienza una segunda vida. Lo cual debería servir para que todo el mundo estuviera convencido de que el alma de las moscas es inmortal, y de que, si ella se aleja de su cuerpo por algunos instantes, regresa poco después, lo reconoce, lo reanima y lo hace reemprender el vuelo. En fin, convierte en verosímil la fábula de Hemotimus de Clazomena, que decía que a menudo su alma le abandonaba, y viajaba sola, para regresar enseguida, reingresando en su cuerpo y resucitando a Hermotimus.

7.- Hay una especie singular de moscas grandes, que acostumbran a llamarse moscas de cuartel o moscardones: dejan oír un zumbido muy pronunciado; su vuelo es rapidísimo; disfrutan de larga vida y pasan el invierno sin ingerir alimentos, escondidas de preferencia en los artesonados. Lo más extraordinario es que realizan por turnos las funciones de macho y de hembra, montando a la otra tras haber sido montada, y reuniendo, como el hijo de Mercurio y Afrodita, doble sexo y doble belleza. Podría añadir muchas anécdotas a este elogio, pero me detengo, temeroso de parecer, como dice el refrán, que quiero hacer de una mosca un elefante.

Luciano de Samosata

2008-07-16T23:54:00.003-06:00

1.- La curiosidad mató al gato

2.- La curiosidad mató al gato

3.- La curiosidad mató al gato

4.- La curiosidad mató al gato

5.- La curiosidad mató al gato

6.- La curiosidad mató al gato

7.- La curiosi....

... La mayoría no lleva la cuenta de cuántas vidas le quedan.

en boca cerrada no entran bichos

2008-03-24T22:12:00.003-06:00

Necesito verte, necesito tu lengua- cuchillo
necesito que vengas a arruinar el progreso de mi terapeuta...
Odio cuando tienes buenas intenciones y decides no verme más.

Tienes miedo, tienes asco, tienes un plan?
Vas a hacer que tu vida funcione sin doble fondo en el tanque de gasolina?

Te extraño.

con la mirada abierta todas las formas son monstruosas

2008-01-28T20:31:00.000-07:00

El hombre, que es puente, se ha vuelto obsoleto. Ha inventado la felicidad y le ha dado un valor agregado. Respira con pulmones necios un aire anacrónico, su vida es un cuento corto, un manuscrito pueril e insolente.

El futuro es obceno como el arte, no hay otredada que valga, ni angusta que sea bastante para dejar de ver con indiferencia mientras se frotan como perros en las piernas de la civilizacion.

Las uñas crecen, insoportables y los gusanos del vacío nublan la vista. Estoy ciego.

Ya no soy Dios, pero las viejas costumbres son dificiles de dejar
Ya no soy Dios, la saliva pasa
Ya no soy Dios, las arañas ya no mueren al tercer día

A la mitad de un suicidio, es de sabios arrepentirse...

Las manos abiertas

¡VOY!

Lèvres d'aquarelle

2007-07-24T18:23:00.000-06:00

"Pintaste con tus dedos retorcidos la acuarela de mi tarde..."

Pero no, eso suena a poesía... no quiero degradar. Con tanta maldición, la soledad sucedánea del accidente semanal decidió aparecer (para sorpresa de nadie) en otro martes con puesta de sol frente a mi puerta.

Se acabó la estética minimalista, Tentación decidió hacerla de Mr. Kind y tratarme como persona. Dejaron de hacer falta mis estúpidas metáforas, las palabras sabían más amargas que cocaína y ardían a 128° C. Mentiras convenidas y un track de cordialidad barbitúrica.

- No me jodas, no me jodas, nome jodas, no mejodas, nomejodas -

Así que deje de ocultarme en un blogg y salí de la habitación llenandolo todo con sangre y risitas sardónicas.

Pero hoy es martes otra vez, hay un accidente previsto. La habitación- cuchitril, empieza a tomar forma, Conjuga perfectamente con la niña - cadáver frente al espejo con cara de "sabía que todo acabaría no resolviéndose". Tiene toda la belleza del caos y el orden de mi voluntad en ruinas.

Por la pared del fondo escurren como gusanos miradas húmedas a movimientos frenéticos, del techo pende el último sobreviviente de la pasada necrofilia, la cama llora y convulsiona (la conozco bien, le duele, se queja). . . T continúa haciendo comentarios de la disposición de las formas, de la gracia de los colores, de la cabecera. Todo estaba dispuesto para que llegara con su lengua - bisturí a operarme el paladar tostado, a dilatarme las pupilas. Un collage premonitorio, la representación gráfica de un cadáver exquisito escrito en Braille como siempre, antes que llegaran las Seis.

Decidió atraparme por la espalda, asfixiarme hasta que la sangre acuarelable saliera por boca, entonces fuí todo dibujo a rudos trazos, continué interpretando mi papel de personaje ausente en una tragicomedia de final previsible.

Todo acuarela, todo formas. Excepto las manos, que atadas ponen impúdicamente al descubierto la existencia, en una danza obscena de ritmos fúnebres. Todo es arte con esta luz, por la tarde cada hora es sabia, poeta, matemática; así, las Cinco Treinta saben que donde hay aristas, hay cavidades y embonan...

Son ya después de las seis (hora fatal del holocausto expiatorio) y nadie recuerda haber sostenido latas de cerveza contra el vientre. Aun así, queda entre las uñas el olor y la sal de los peces plateados que en cardumen forman armas. Y debajo de la cama grita el algodón y nylon de un calcetín huérfano que empieza a deprimirse.

Solamente la primera palabra es difícil. Buenas tardes.

"Infra-red" Placebo

Las del otro que no me quise tirar

2007-04-16T10:35:00.001-06:00

LOS ENJAULADOS

Lerdos,
bostezando en la gelatina incolora
donde flotan sus vidas, envejecen.

Vagabundos, de un lado a otro
de otro a uno cargando papeles, envidia, caspa y
desesperanza, bostezan.

Sin miseria ni gloria, a media tinta,
entre dos aguas.

Donde terminan las colas que nacen
en los barrios, crece su rencor y su vagancia
y tienen casillas, permisos, desgano, calendarios,
donde nos archivan, sumillados,
manchados para siempre de huellas dactilares
el corazón.

Y para no escuchar el gemido de la sangre
duermen sordos, atados auriculares de teléfono,
mordiendo soledad, barbitúricos y otra vez
desesperanza y lágrimas.

¡Y de pronto!
saltan de la cama, encienden la luz y hacen cuentas,
en los ascensores, hacen cuentas, sobre dos senos,
sobre las mesas,
bajan a los negros prostíbulos y hacen cuentas y
despiertan crispados, mordiéndose las uñas,
el plazo vencido, la excedida farra.

Lerdos, abandonados de la esperanza
pero también por la desesperanza, flotan
en su amargo escritorio, el naufragio.

Bajo empañados vidrios
guardan el cabello apelmazado
del primer amor, el profiláctico del primer soborno,
y el banderín recordatorio
de como muchachos los devoró la vida.

Y a cada rato,
miran el reloj y les nacen úlceras, hemorroides,
diarrea, estreñimiento, un dolorcito aquí,
constante, aquí en la espalda y toman jarabes,
tónicos, reconstituyentes,
y en las noches maritales lagrimean el supositorio, uno
cada antes de acostarse ¡Cuidado!

Jamás miran atrás o hacia abajo
porque los estrangula el vértigo, arriba,
siempre miran arriba, la vida está
en los décimo segundo pisos
y hay que financiarla
aunque sea cabizbajos y acumulan
pequeños recuerdos, pequeñas miserias,
pequeños rencores y a la hora del almuerzo
hacen grandes discursos, con enormes índices
señalan a sus hijos y arrodillados
se masturban, sí, solitarios,
fisgoneando en los baños a niñas que lloran
en secreto, la sombra del miedo
que ha empezado a crecer bajo sus vientres

Y hablan
de moral y descienden a los sótanos,
a los solapados closets donde se miran
contra tres espejos, con calzones rosados,
con prendas secretas y besan
garantizados amuletos y así,

Sin alegría y sin tristeza,
deambulan, del escritorio al bar, del bar a la mentira
y de allí

a la cama. Sabiendo que despertarán,
unos minutos antes despertarán,
con la amarga zozobra
de que el reloj va a sonar

y nos lance otra vez, amor mío,
a esta vida que ya no quiero.

Iván Oñate
(de En casa del ahorcado, 1977)

+ + +

DECLARACIÓN PREPARATORIA

El sonido semiácido del teclado de mi PC guarda seis minutos de silencio. Seis, uno por cada idea que decidió suicidarse antes de ser plasmada.

Esa mañana tenía los pies fríos y un calor agónico en el costado. Los tramposos sabemos bien mezclar las acuarelas de la sangre, los bálsamos del sudor frío del presentimiento, es decir, yo sabía que terminaría por hacerle trampa, por... cómo decirlo? ñam, ñam desayunarme sus ojos!!

La línea recta de su caída libre le dió la esperanza de que todo saliera mal. Así fue.

[vuelta]

Plasma virginal temblando en el hemisferio izquierdo de una cama-fortaleza (giros vergonzosos, masturbados). Rectifico: Plasma, no sé si virginal, más tambaleante que tembloroso de éste lado de la cama, del más aromático, del más gastado.

La boca, más de ofendido que de coautor en uno de los más espumosos delitos de mi catálogo, quebrantó la seguridad de mi vulva... me puse febril en cuatro puntos (viejo recurso para evitar el rostro) con las manos sujetas a la espalda, intentaba pensar en otras cosas: regresiones, diapositivas, premoniciones, mi vida en los pozos del café, el tarot, los caracoles, las arañas.

Antes de que pudiera acostumbrarme a la idea, había terminado. Sentí un alivio, como cuando la lluvia cesa, cerré los ojos y abrí las fosas nasales como un pequeño receptáculo para el intenso olor a poesía de antecomedor.

[vuelta]

"No fue para tanto" Fórmula mnemotécnica, cuatro palabras de reseña apresurada que repetí toda la tarde, "No fue para tanto" decía la sonrisa, "un poco más que casi nada", despiadada, con la cara de niño que no teme al abismo.

Y como maldición, al final del día corrí a buscarle, con la firme determinación de gritar "no fue para tanto". Pero la voz calma, el abrazo cálido y cómplice... no es que no me sienta bien, no es que no sepa cómo conducirme con propiedad, pero verás, hubiera querido darle un buen consejo, besarle la frente con ternura materna, advertirle que la vida está en los décimo segundos pisos, donde nunca se mira hacia abajo.

[vuelta]

Vueltas y vueltas y me quedo igual, en este lado de la cama, envuelta en las mismas putas sábanas, con las marcas en el costado y la nariz rota, lesiones impregnadas de un maloliente mérito propio.

En este cuarto no entra la luz, puedo salir a la calle a buscar un eclipse, con un poco de suerte me quedaré ceiga una vez cada dos siglos, como lo he venido haciendo ya por tanto tiempo, con el alma gravada y los gusanos en los pies. Con suerte seguiré reptando, recogiendo los mendrugos de pan de un basurero, charlando largamente con los gatos más uraños de los callejones más perdidos.

Pero tal vez no sea tarde para todos (yo lo absuelvo), tal vez asi pueda cambiar el recuerdo de mi espalda desnuda por un lápiz del número dos con buena punta y sin fecha de caducidad.

Tic, toc. Yo era tu pasado imperfecto.

2006-10-10T09:33:00.000-06:00

MALDECIDO amor, o maldecido odio, que tanto valen para mí uno como otro, dado que es eterna mi desventura. ¡Aunque el maldito eres tú, tú mismo, que siendo árbitro de tu voluntad, voluntariamente elegiste lo que hoy motiva tu justo arrepentimiento. ¡Ah miserable! ¿Por dónde huiré de aquélla cólera sin fin, o de ésta tambien infinita desesperación? Todos los caminos me llevan al infierno. Pero¡si el infierno soy yo!¡Si por profundo que sea el abismo, tengo dentro de mí otro más horrible, más implacable, que a todas horas me amenaza con devorarme! Comparado con él, este en que padezco me parece un cielo.

MILTON. El Paraíso Perdido.

Antes de dormir

2006-09-21T12:10:00.000-06:00

Te voy a regalar un Findelmundo
uno de esos que te había contado,
con lluvia de sangre, árboles de fuego...

El día más triste, como un parto,
brotarán manzanas podridas de las bocas de los niños.

Las mariposas tísicas retorceran sus alitas
bajo las sábanas de salitre.

El fin del mundo, mi vida, el fin!!

Y lo veremos desde la ventana de mi cuarto,
comiendo palomitas

Muriendonos de risa.

El chinito vende rosas.

2006-07-29T11:36:00.000-06:00

La mesera cubana me supo a celos. Tenia la boca salvaje y las piernas de Brendda, jodidamente morbosa, jodidamente azucarada.
Ebria hasta los dientes con mi Tonic y mi careto infamtil. "tomar prozac y masticar chicle son la misma cosa", pense.

Tres pasos fuera del bar, nunca hay lluvia y el chinito vende rosas, asi que decidi hacer deporte y caerme al piso (me gusta caer, soy especialista en volverme a levantar)

Dos cigarrillos mas adelante...
No habia cruzado palabra con el pez y ya sabia cuantas flores seria capaz de regalarme. Tome un amuleto de la basura

-Donde vamos?
-Donde quieras

Y se jodio. Habia demasiada concesion en sus palabras... Esperaba que me invitara al fondo del mar, o a su pecera... o si, bueno, esperaba que me arrastrara a un callejon y me apuntara con un arma, o que me arrancara los ojos y los depositara en una bandeja. No era esa clase de pez.

Don't tuch my brain y cai en coma temporal. Un electroshock violento, mas propio de una anguila. Entre parentesis:

candy-shrimp-candy-shrimp-candy-shrimp-candy-shrimp

La misma puta cancion, la misma fotografia, el olor amargo y el sueño en espiral:

Oragne beauty overloaded, Is that fish talking to me?

Trataba de enseñarme a hacer turismo mas alla del otro lado de la cuadra, asi que caminamos. La noche fue como onirica, pero sin el como...

Necesitaba dormir en prosa, con la boca abierta, a carcajadas. Sueño, pan y redencion.
De pronto, no se buen como, estaba la sangre hirviendo en el comal de la cocina. -Muriendo dormida otra vez!!!. Cuenta regresiva:
3. Todo se va difuminando y no quiero
2. Desaparecen las luces y no quiero
1. Desaparece el zumbido y no quiero
Ya no hay morbo, no pienso en el. Soledad come-mierda!!!!
0. Tomo jugo de naranja.
...

Despertar es un espejo en el baño con la mirada transparente y los ojos redondos. Me gusta que me abandonen. Demasiadas visiones violentas antes del desayuno.

PERO POR QUE ME TIENEN QUE NO-PASAR A MI ESTAS COSAS?
...

No se. Yo en realidad lo ultimo que recuerdo es haber hablado con un pez, haberle contado de mis ganas de devorarme el mundo todos los dias de 7 a9 antes del telediario.

Me dio asco la risa, perdi el apetito y no pude tragar...em... y todo parece indicar que esto se desvia a otro post pesimista y que si no dejo de escribir terminare aburriendome de la tristeza improductiva...
"Eres lo que afirmas" repite el pez con vocecilla memotecnica:
brown sugar before suicide

uno de estos dias

2006-07-12T14:51:00.000-06:00

Trate de poner la mente en blanco,
todo se volvio anaranjado y circular,
hacian laberinto las nubes el el cielo del desierto,
(explosion de mandarina cuando se ocultaba el sol)

HALF OFF

2006-06-21T01:41:00.000-06:00

Lloro leyendo perfecciones imaginarias a dos pasos de un aparador con ofertas.
Lloro tangos con la bolsita de té que sabe a malasuertes,
(a estas alturas no tendría el olor a jazmín, ni a flor de caña)
muerdo mi boca en consecuencia.

Llorar, llorar, llorar…
es tan viejo esto de estar triste
que empiezo a acostumbrarme.
Y luego, puedo ver tus dedos retorcidos tirando la ceniza,
tu extraña figurilla haciendo un guiño desde del baño…

No hay nadie aquí, el tenedor me mira desde la mesa,
Y luego, los colores básicos de la decoración minimalista, la pared blanca
y esta nota escrita junto a tu nombre en una servilleta
- estoy tan cursi esta tarde. ¿Dónde carajo estarás ahora?
digo en voz alta, casi gritando.

Y luego (de todos los “y luegos” éste es el más desesperado)
La estrechez violeta de un recuerdo ata tus manos a una silla…

- Otro té y pastel de zanahoria, por favor.

un poema que no contiene la palabra "mierda"

2006-06-07T00:23:00.000-06:00

Escalera en espiral de mi último recurso: Me quedan un par de billetes en el bolsillo y he descubierto un té que no sabe a malasuertes, así que decido caminar...

(click)

Tiene una habitación minimalista y escueta,
Sólo lo imprescindible. Lo básico entre tanto vacío.

Resuelvo la ecuación al primer intento. No hay magia. Pero sabe dar la vuelta a cada una de mis frases. No hay magia. Pero soy lo menos agrio que ha bebido en estos días.

(click)

Barra, urbano, sin mucha leche para los gatos desvelados.
La mesera trae cervezas y notas de música remember.
- Cucarachas voladoras revolotean las lámparas de mis ojos.

Colores acróbatas, dibujos suicidas, mitología, silencios de televisión,
vueltas
y palomas de manos lloviendo.
- Cucarachas voladoras revolotean las lámparas de sus ojos

(click)

Hormigas en los dedos días despues. Me invita a café.

Se merienda mi corazón.
No hay nada en el cristal de su ventana.

(click)

Dijimos ser consecuentes. Cafeína y Tentación son la misma cosa.

Decidimos aceptar, no caminar hacia la luz, y caminamos por inercia.
Craso error.

espalda adulterada

2006-06-06T13:16:00.000-06:00

Noche larga, insomne
Creo que hasta te maldije,
¿Quién sabe?...
Deliberadamente.

BROKEN-FACE GARGOYLES

2006-06-02T21:49:00.000-06:00

ALL I can give you is broken-face gargoyles.
It is too early to sing and dance at funerals,
Though I can whisper to you I am looking for an undertaker
humming a lullaby and throwing his feet en a swift and mystic
buck-and-wing, now you seet and now you dont't.

Fish to swim the pool in your garden flashing a speckled silver,
A basquet of wine-saps filling your room with flame-dark for your
eyes and the tang of valley orchards for your nose,
Such a beautiful pail of fish, such a beautiful peck of apples,
I cannot bring you now.
It is too early and I am not footloose yet.

I shall come in the night when I come with a hammer and saw.
I shall come near your window, where you look out when your
eyes are open in the morning.
And there I shall slam together bird-houses and bird-baths for
wing-loose wrens and hummers to live in, birds with yellow
wing tips to blur and buzz soft all summer,
So I shall make little fool homes with doors, always open doors for
all and each to run away when they want to.
I shall come just like that even though now is early and I am not
yet footlose,
Even though I am still looking an undertaker with a raw, wind-
bitten face and dance in his feet.
I make a date with you (put it down) for six o' clock in the evening
a thousand years from now.

All I can give you now is broken-face gargoyles.
All I can give you now is a double gorilla head with two fish
mouths and four eagle eyes hooked on a street wall,
spounting water and looking two ways to the ends of the
street for the new people, the young strangers, coming,
coming, always coming.

It is early.
I shall yet be footlose.
Carl Sandburg

2006-04-27T12:05:00.000-06:00

te acuerdas una vez que...?

Señor, Olvido es vino agrio

2006-04-01T21:23:00.000-07:00

este poema me gusta mucho, asi que lo volvere a publicar. Ademas hoy como que se actualizo un poco:

Señor, Olvido es vino agrio

En la última fotografía se borró tu imagen,
no fue fácil encontrarte,
había tanta gente
y todos decían tener algo tuyo:

árboles ardiendo al otro lado del cristal,
las manos de los pobres,
los ojos de la hierba.

Encontró fantasmas y les preguntó por ti
“espejos, niños, tierra…”
nadie recordaba con certeza;
- Su cara tenía un parecido al cielo,
pero con más luz

(Hay labios que cuando arden
evocan manzanas en sabanas tibias)
En esas manos que encerraban la fe,
descubre tu rostro en la morgue.

Sonríe…

2006-03-21T11:53:00.000-07:00

lo más puro de la mala suerte se acumula
en ciento treinta y siete pasos
contados
desde el filo de la puerta hasta la punta de la tarde.

Camino,
cuatrocientas mariposas en las manos
derramando angustias a lo largo de la calle,
con el Sol de espaldas, para ver la sombra
tiemblan

serpentina

2006-02-08T22:18:00.000-07:00

Corren y bailan los pensamientos en espiral.
Líneas curvas llenan los sueños de hormigas

Vuelan las hojas con el color de tus manos
cálidas. Revolotean en mis pies
giros de manos en serpentina.