Instrucciones para sobornar a un mosco.

La ceniza helada agranda la desesperación. Es terrible seguirse a sí mismo.  Lo hicimos todo, lo quisimos todo, lo pudimos todo y se nos quebraron las manos y los dientes mordiendo hierro con fuego.  ¿En qué bosques de fusiles ocultaremos estos despojos? -Como se desciende de lo cotidiano a lo infinito, desbarrancándose mundo abajo- En esta prudencia, que suele ser el bálsamo de la vejez.  todas las cosas ladran. Quiero decir: aturdido, cansado,  con la sensación categórica de haberme equivocado en todo lo ejecutado,  abandonado, desperdiciado, atropellado al (por, para) avatar del destino en la inutilidad de existir.  ¡Soy el coordinador de la falacia! Lo gané todo. Como Dios y sus guerras.  Gané perdiendo el derecho a perder. Anhelo el vagabundaje y las discusiones fundamentales con esa loquita que no come peces libres y bebe leche fresca. Se viene la tarde en la literatura y no hice lo que debí cuando ...

"Sus ojos tenían un parecido al abismo, pero más oscuro" Pasó por fin. Vino ese airecillo cuaresmeño, con su tufo a beatitud a cortarnos las malas intenciones. Se acabó el juego. Una puta tolvanera en la literatura de colchones desinfectados nos nubló la vista...chocamos. No eres el diablo. Es cierto. Pero con qué devoción memoricé tus proverbios con qué disciplina aprendí tus mandamientos con cuántas ganas de venderte mi alma me sentaba en tu mesa. Pateando huesos en una tumba de besos rancios, palpitando con las moléculas despiertas, con los poros desequilibrados, te busco y te encuentro, desde siempre, a dos pasos de la morgue. Contenido y continente, grano y pelo, grasa y dientes te buscan. Se me agrieta la piel en este rechinar de encías, desdentadas ya de tanto desearte, de mirar el donaire de aliñarte la corbata. No te amo. Es cierto. Pero cómo te amo cuando veo que respiras. Caro pago, amigo mío, el armisticio que inventaste. Con un cerco ...

I                                                                          A J. Enrique Rodó. Yo soy aquel que ayer no más decía el verso azul y la canción profana, en cuya noche un ruiseñor había que era alondra de luz por la mañana.  El dueño fui de mi jardín de sueño, lleno de rosas y de cisnes vagos; el dueño de las tórtolas, el dueño de góndolas y liras en los lagos;  y muy siglo diez y ocho y muy antiguo y muy moderno; audaz, cosmopolita; con Hugo fuerte y con Verlaine ambiguo, y una sed de ilusiones infinita.  Yo supe de dolor desde mi infancia, mi juventud.... ¿fue juventud la mía? Sus rosas aún me...

D eshidratada, bordeando el delirium, dando tumbos, cuesta arriba bajo el sol, descalza, exhausta, agónica.   ¿Por qué te comparo con las cosas más horribles?   Estoy, así sin sentido, hecha de teflón pero más ligera. Tengo piernas de humo, brazos de niños corriendo, la sonrisa verde mar, mezclada con alcanfor. Podrías ser honesto como las manos pero optas siempre por ser saliva o engrane de algún aparato incomprensible como el agua; también cicuta encubierta, suspendida en jugo de manzana derramado. ¿Por qué te comparo con las cosas más absurdas? Te ríes de mí, insolente debería importarme que soy patética, dijiste... no digo que no tengas razon. Torrente sanguíneo con litros de luz Y bosque, tierra de labriego, energía, magia, silencio, ... ¿Por qué te comparo con las cosas más sublimes?

Mi vida es un CEREAL, flor que toco se deshoja; que en mi camino fatal alguien va sembrando el mal para que yo lo recoja.

LOS ENJAULADOS Lerdos, bostezando en la gelatina incolora donde flotan sus vidas, envejecen. Vagabundos, de un lado a otro de otro a uno cargando papeles, envidia, caspa y desesperanza, bostezan. Sin miseria ni gloria, a media tinta, entre dos aguas. Donde terminan las colas que nacen en los barrios, crece su rencor y su vagancia y tienen casillas, permisos, desgano, calendarios, donde nos archivan, sumillados, manchados para siempre de huellas dactilares el corazón. Y para no escuchar el gemido de la sangre duermen sordos, atados auriculares de teléfono, mordiendo soledad, barbitúricos y otra vez desesperanza y lágrimas. ¡Y de pronto! saltan de la cama, encienden la luz y hacen cuentas, en los ascensores, hacen cuentas, sobre dos senos, sobre las mesas, bajan a los negros prostíbulos y hacen cuentas y despiertan crispados, mordiéndose las uñas, el plazo vencido, la excedida farra. Lerdos, abandonados de la esperanza pero también por la desesperanza, f...

Trate de poner la mente en blanco, todo se volvio anaranjado y circular, hacian laberinto las nubes el el cielo del desierto, (explosion de mandarina cuando se ocultaba el sol)

Noche larga, insomne Creo que hasta te maldije, ¿Quién sabe?... Deliberadamente.

ALL I can give you is broken-face gargoyles. It is too early to sing and dance at funerals, Though I can whisper to you I am looking for an undertaker humming a lullaby and throwing his feet en a swift and mystic buck-and-wing, now you seet and now you dont't. Fish to swim the pool in your garden flashing a speckled silver, A basquet of wine-saps filling your room with flame-dark for your eyes and the tang of valley orchards for your nose, Such a beautiful pail of fish, such a beautiful peck of apples, I cannot bring you now. It is too early and I am not footloose yet. I shall come in the night when I come with a hammer and saw. I shall come near your window, where you look out when your eyes are open in the morning. And there I shall slam together bird-houses and bird-baths for wing-loose wrens and hummers to live in, birds with yellow wing tips to blur and buzz soft all summer, So I shall make little fool homes with doors, always open doors for all and each to run away when they...

este poema me gusta mucho, asi que lo volvere a publicar. Ademas hoy como que se actualizo un poco: Señor, Olvido es vino agrio En la última fotografía se borró tu imagen, no fue fácil encontrarte, había tanta gente y todos decían tener algo tuyo: árboles ardiendo al otro lado del cristal, las manos de los pobres, los ojos de la hierba. Encontró fantasmas y les preguntó por ti “espejos, niños, tierra…” nadie recordaba con certeza; - Su cara tenía un parecido al cielo, pero con más luz (Hay labios que cuando arden evocan manzanas en sabanas tibias) En esas manos que encerraban la fe, descubre tu rostro en la morgue. Sonríe…

lo más puro de la mala suerte se acumula en ciento treinta y siete pasos contados desde el filo de la puerta hasta la punta de la tarde. Camino, cuatrocientas mariposas en las manos derramando angustias a lo largo de la calle, con el Sol de espaldas, para ver la sombra tiemblan

Corren y bailan los pensamientos en espiral. Líneas curvas llenan los sueños de hormigas Vuelan las hojas con el color de tus manos cálidas. Revolotean en mis pies giros de manos en serpentina.