Instrucciones para sobornar a un mosco.

Mi vida es un CEREAL, flor que toco se deshoja; que en mi camino fatal alguien va sembrando el mal para que yo lo recoja.

1.- La mosca no es el más diminuto de los seres alados, si se la compara con los mosquitos y con otros insectos más livianos; supera a estos en tamaño, pero no alcanza el de la abeja. No tiene, como los demás habitantes del espaci o, el cuerpo cubierto de plumas, las más largas de las cuales sirven para volar; pero sus alas parecidas a la de los saltamontes, las cigarras y las abejas, están formadas por una membrana cuya delicadeza excede tanto la de otros insectos como un tejido de Grecia. Va adornada de matices como los pavos reales , si se la observa con atención, en el momento en que, desplegándose al sol, se dispone a volar. 2.- Su vuelo no es, como el de los murciélagos, un batir de alas interrumpido, ni un salto como el del saltamontes; no hace oír un sonido estridente como la avispa, sino que planea con gracia en la zona del espacio a la que puede elevarse . Tiene todavía otra ventaja; la de que no permanece en silencio, sino que canta mientras vuela, sin producir de todos mo...

1.- La curiosidad mató al gato 2.- La curiosidad mató al gato 3.- La curiosidad mató al gato 4.- La curiosidad mató al gato 5.- La curiosidad mató al gato 6.- La curiosidad mató al gato 7.- La curiosi.... ... La mayoría no lleva la cuenta de cuántas vidas le quedan.

Necesito verte, necesito tu lengua- cuchillo necesito que vengas a arruinar el progreso de mi terapeuta... Odio cuando tienes buenas intenciones y decides no verme más. Tienes miedo, tienes asco, tienes un plan? Vas a hacer que tu vida funcione sin doble fondo en el tanque de gasolina? Te extraño.

El hombre, que es puente, se ha vuelto obsoleto. Ha inventado la felicidad y le ha dado un valor agregado. Respira con pulmones necios un aire anacrónico, su vida es un cuento corto, un manuscrito pueril e insolente. El futuro es obceno como el arte, no hay otredada que valga, ni angusta que sea bastante para dejar de ver con indiferencia mientras se frotan como perros en las piernas de la civilizacion. Las uñas crecen, insoportables y los gusanos del vacío nublan la vista. Estoy ciego. Ya no soy Dios, pero las viejas costumbres son dificiles de dejar Ya no soy Dios, la saliva pasa Ya no soy Dios, las arañas ya no mueren al tercer día A la mitad de un suicidio, es de sabios arrepentirse... Las manos abiertas ¡VOY!

"Pintaste con tus dedos retorcidos la acuarela de mi tarde..." Pero no, eso suena a poesía... no quiero degradar. Con tanta maldición, la soledad sucedánea del accidente semanal decidió aparecer (para sorpresa de nadie) en otro martes con puesta de sol frente a mi puerta. Se acabó la estética minimalista, Tentación decidió hacerla de Mr. Kind y tratarme como persona. Dejaron de hacer falta mis estúpidas metáforas, las palabras sabían más amargas que cocaína y ardían a 128° C. Mentiras convenidas y un track de cordialidad barbitúrica. - No me jodas, no me jodas, nome jodas, no mejodas, nomejodas - Así que deje de ocultarme en un blogg y salí de la habitación llenandolo todo con sangre y risitas sardónicas. Pero hoy es martes otra vez, hay un accidente previsto. La habitación- cuchitril, empieza a tomar forma, Conjuga perfectamente con la niña - cadáver frente al espejo con cara de " sabía que todo acabaría no resolviéndose" . Tiene toda la belleza del caos y el or...

LOS ENJAULADOS Lerdos, bostezando en la gelatina incolora donde flotan sus vidas, envejecen. Vagabundos, de un lado a otro de otro a uno cargando papeles, envidia, caspa y desesperanza, bostezan. Sin miseria ni gloria, a media tinta, entre dos aguas. Donde terminan las colas que nacen en los barrios, crece su rencor y su vagancia y tienen casillas, permisos, desgano, calendarios, donde nos archivan, sumillados, manchados para siempre de huellas dactilares el corazón. Y para no escuchar el gemido de la sangre duermen sordos, atados auriculares de teléfono, mordiendo soledad, barbitúricos y otra vez desesperanza y lágrimas. ¡Y de pronto! saltan de la cama, encienden la luz y hacen cuentas, en los ascensores, hacen cuentas, sobre dos senos, sobre las mesas, bajan a los negros prostíbulos y hacen cuentas y despiertan crispados, mordiéndose las uñas, el plazo vencido, la excedida farra. Lerdos, abandonados de la esperanza pero también por la desesperanza, f...

MALDECIDO amor, o maldecido odio, que tanto valen para mí uno como otro, dado que es eterna mi desventura. ¡Aunque el maldito eres tú, tú mismo, que siendo árbitro de tu voluntad, voluntariamente elegiste lo que hoy motiva tu justo arrepentimiento. ¡Ah miserable! ¿Por dónde huiré de aquélla cólera sin fin, o de ésta tambien infinita desesperación? Todos los caminos me llevan al infierno. Pero¡si el infierno soy yo!¡Si por profundo que sea el abismo, tengo dentro de mí otro más horrible, más implacable, que a todas horas me amenaza con devorarme! Comparado con él, este en que padezco me parece un cielo. MILTON. El Paraíso Perdido.

Te voy a regalar un Findelmundo uno de esos que te había contado, con lluvia de sangre, árboles de fuego... El día más triste, como un parto, brotarán manzanas podridas de las bocas de los niños. Las mariposas tísicas retorceran sus alitas bajo las sábanas de salitre. El fin del mundo, mi vida, el fin!! Y lo veremos desde la ventana de mi cuarto, comiendo palomitas Muriendonos de risa.

La mesera cubana me supo a celos. Tenia la boca salvaje y las piernas de Brendda, jodidamente morbosa, jodidamente azucarada. Ebria hasta los dientes con mi Tonic y mi careto infamtil. "tomar prozac y masticar chicle son la misma cosa", pense. Tres pasos fuera del bar, nunca hay lluvia y el chinito vende rosas, asi que decidi hacer deporte y caerme al piso (me gusta caer, soy especialista en volverme a levantar) Dos cigarrillos mas adelante... No habia cruzado palabra con el pez y ya sabia cuantas flores seria capaz de regalarme. Tome un amuleto de la basura -Donde vamos? -Donde quieras Y se jodio. Habia demasiada concesion en sus palabras... Esperaba que me invitara al fondo del mar, o a su pecera... o si, bueno, esperaba que me arrastrara a un callejon y me apuntara con un arma, o que me arrancara los ojos y los depositara en una bandeja. No era esa clase de pez. Don't tuch my brain y cai en coma temporal. Un electroshock violento, mas propio de una anguila. Entre pare...

Trate de poner la mente en blanco, todo se volvio anaranjado y circular, hacian laberinto las nubes el el cielo del desierto, (explosion de mandarina cuando se ocultaba el sol)

Lloro leyendo perfecciones imaginarias a dos pasos de un aparador con ofertas. Lloro tangos con la bolsita de té que sabe a malasuertes, (a estas alturas no tendría el olor a jazmín, ni a flor de caña) muerdo mi boca en consecuencia. Llorar, llorar, llorar… es tan viejo esto de estar triste que empiezo a acostumbrarme. Y luego, puedo ver tus dedos retorcidos tirando la ceniza, tu extraña figurilla haciendo un guiño desde del baño… No hay nadie aquí, el tenedor me mira desde la mesa, Y luego, los colores básicos de la decoración minimalista, la pared blanca y esta nota escrita junto a tu nombre en una servilleta - estoy tan cursi esta tarde. ¿Dónde carajo estarás ahora? digo en voz alta, casi gritando. Y luego (de todos los “y luegos” éste es el más desesperado) La estrechez violeta de un recuerdo ata tus manos a una silla… - Otro té y pastel de zanahoria, por favor.

Escalera en espiral de mi último recurso: Me quedan un par de billetes en el bolsillo y he descubierto un té que no sabe a malasuertes, así que decido caminar... (click) Tiene una habitación minimalista y escueta, Sólo lo imprescindible. Lo básico entre tanto vacío. Resuelvo la ecuación al primer intento. No hay magia. Pero sabe dar la vuelta a cada una de mis frases. No hay magia. Pero soy lo menos agrio que ha bebido en estos días. (click) Barra, urbano, sin mucha leche para los gatos desvelados. La mesera trae cervezas y notas de música remember . - Cucarachas voladoras revolotean las lámparas de mis ojos. Colores acróbatas, dibujos suicidas, mitología, silencios de televisión, vueltas y palomas de manos lloviendo. - Cucarachas voladoras revolotean las lámparas de sus ojos (click) Hormigas en los dedos días despues. Me invita a café. Se merienda mi corazón. No hay nada en el cristal de su ventana. (click) Dijimos ser consecuentes. Cafeína y Tentación son la misma cosa. Decidimos...

Noche larga, insomne Creo que hasta te maldije, ¿Quién sabe?... Deliberadamente.

ALL I can give you is broken-face gargoyles. It is too early to sing and dance at funerals, Though I can whisper to you I am looking for an undertaker humming a lullaby and throwing his feet en a swift and mystic buck-and-wing, now you seet and now you dont't. Fish to swim the pool in your garden flashing a speckled silver, A basquet of wine-saps filling your room with flame-dark for your eyes and the tang of valley orchards for your nose, Such a beautiful pail of fish, such a beautiful peck of apples, I cannot bring you now. It is too early and I am not footloose yet. I shall come in the night when I come with a hammer and saw. I shall come near your window, where you look out when your eyes are open in the morning. And there I shall slam together bird-houses and bird-baths for wing-loose wrens and hummers to live in, birds with yellow wing tips to blur and buzz soft all summer, So I shall make little fool homes with doors, always open doors for all and each to run away when they...

te acuerdas una vez que...?

este poema me gusta mucho, asi que lo volvere a publicar. Ademas hoy como que se actualizo un poco: Señor, Olvido es vino agrio En la última fotografía se borró tu imagen, no fue fácil encontrarte, había tanta gente y todos decían tener algo tuyo: árboles ardiendo al otro lado del cristal, las manos de los pobres, los ojos de la hierba. Encontró fantasmas y les preguntó por ti “espejos, niños, tierra…” nadie recordaba con certeza; - Su cara tenía un parecido al cielo, pero con más luz (Hay labios que cuando arden evocan manzanas en sabanas tibias) En esas manos que encerraban la fe, descubre tu rostro en la morgue. Sonríe…

lo más puro de la mala suerte se acumula en ciento treinta y siete pasos contados desde el filo de la puerta hasta la punta de la tarde. Camino, cuatrocientas mariposas en las manos derramando angustias a lo largo de la calle, con el Sol de espaldas, para ver la sombra tiemblan

Corren y bailan los pensamientos en espiral. Líneas curvas llenan los sueños de hormigas Vuelan las hojas con el color de tus manos cálidas. Revolotean en mis pies giros de manos en serpentina.