una vez a la semana es domingo en la mañana

Probablemente, maldita hoja en blanco, vuelvas a ganarme y termine por no decir nada, pero quiero contarte, como esas cosas que nunca sabes por qué hiciste, que es temprano. Debes saber, vieja como eres, que huele a café y a sol de domingo y  por el pulso de mi mano al escribir, que desperté pesada, cargada de mi, y - ¿por qué no decirlo?- Se me antoja un beso de los que desvelan fantasmas, un buen beso de labios carnosos y risa transparente, un besito natural como un estornudo...

La idea era empezar este post diciendo que, después de todo,  tiene bonitos ojos y la voz se queda en la cabeza como un trueno, pero entonces me acordé de la lengua que me daba miedo, que haberla comparado más de una vez con un escalpelo no era accidental, que me recordaba a una amenaza adolescente, a las ganas de cortarse de un tajo, a tragarse una caja de lorazepam  y una botella de vodka… ¡que risa! Quien lo lea puede pensar que en conjunto, se parece más a algo bello que a la palabra “morbo”, suena peor cuando lo dices, en realidad no era para tanto, siempre pensé que no era para tanto, pero me gustaba la idea superlativa de desear un poco la muerte cada vez que llamaba, por contarte algo, no sé cuantas veces fantasee con secuestrar al perro, y luego llamar y decir que lo tenia cautivo y comiendo desperdicios de comida, que tal vez haría un bonito tapete con él si no accedía a mis demandas, cada vez más absurdas y me confortaba con esa idea. Sacaba lo peor de mí y eso me gustaba mucho. 

 (Punto y aparte)

Anoche veía una peli y me quedé dormida, el ruido de las balas, de los cañones y el llanto me hizo soñar con Iván el Terrible, con Napoleón, con todos sus personajes que perdieron en batallas por estar del lado equivocado, soñé que era yo quien escribía la historia y que lo hacía mal adrede solo para fastidiar. En los sueños las imágenes se suceden sin orden, solo una yuxtaposición de eventos sin sentido y por la mañana, cuando intentamos recordarlos los forzamos a tomar la forma del recipiente de la memoria y los narramos (internamente, si se quiere) para poder darles una respuesta, un resultado... (¿de qué hablo?)

¡¡¡No divagues, hoja en blanco!!! Tenemos mucho de que hablar, sírveme otra taza de café y escuchame. Te contaba que por la mañana no sé guardar rencor, y se me antoja extrañar a todomundo, al sonido de los coches, la música larga y aburrida del trayecto, los chocolates, los pedazos de newspaper, el "tienes fuego" y el orange beauty overloaded. Debimos dejarlo así, en mañanitas obtusas y cudriculadas, en imágenes de aparador, en bolsas de té... Ya no quiero querer tantas cosas en las que estaba empeñada, debió ser más transparente, comoa esta hora.

La resaca y el dolor del costado también aparecen por la mañana, es como un mecanismo de control de la memoria para que no olvidemos que anoche fuimos inmortales, adolecentes, superhéroes, aunquevolvamos a ver a los viejos niños amargados, con buenas intenciones y saliva seca.Casi siempre, ya lo sabes, quiero escapar de madrugada, antes que salga la primera luz, porque me asusta la vision de la cera derretida del ícaro de mis noches, todas esas manos que he tumbado de mi cama, por la simple razon de que el sol se acercaba, permanecieron intactas en su parche de memoria, que les hace justicia como héroes anónimos. Nunca tuvieron la mala suerte de ser vistos por la mañana, de que un narrador todopoderoso que nunca ha escrito un final feliz, los hiciera pedazos.

Hace veinticinco eones o diez minutos, todavia me gustaba odiar, sabotear los planes de vida perfecta. - ¿Y qué pasó? - Amaneció y la vida transcurre domingamente con este sol y sin una nube.

Buenos días, hoja en blanco. YO TE PERDONO.