a veces, todavía
se me olvida todo lo que he muerto.
... y luego entra el diablo y se come tu alma.
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con la mirada abierta todas las formas son monstruosas
El hombre, que es puente, se ha vuelto obsoleto. Ha inventado la felicidad y le ha dado un valor agregado. Respira con pulmones necios un aire anacrónico, su vida es un cuento corto, un manuscrito pueril e insolente. El futuro es obceno como el arte, no hay otredada que valga, ni angusta que sea bastante para dejar de ver con indiferencia mientras se frotan como perros en las piernas de la civilizacion. Las uñas crecen, insoportables y los gusanos del vacío nublan la vista. Estoy ciego. Ya no soy Dios, pero las viejas costumbres son dificiles de dejar Ya no soy Dios, la saliva pasa Ya no soy Dios, las arañas ya no mueren al tercer día A la mitad de un suicidio, es de sabios arrepentirse... Las manos abiertas ¡VOY!
Lèvres d'aquarelle
"Pintaste con tus dedos retorcidos la acuarela de mi tarde..." Pero no, eso suena a poesía... no quiero degradar. Con tanta maldición, la soledad sucedánea del accidente semanal decidió aparecer (para sorpresa de nadie) en otro martes con puesta de sol frente a mi puerta. Se acabó la estética minimalista, Tentación decidió hacerla de Mr. Kind y tratarme como persona. Dejaron de hacer falta mis estúpidas metáforas, las palabras sabían más amargas que cocaína y ardían a 128° C. Mentiras convenidas y un track de cordialidad barbitúrica. - No me jodas, no me jodas, nome jodas, no mejodas, nomejodas - Así que deje de ocultarme en un blogg y salí de la habitación llenandolo todo con sangre y risitas sardónicas. Pero hoy es martes otra vez, hay un accidente previsto. La habitación- cuchitril, empieza a tomar forma, Conjuga perfectamente con la niña - cadáver frente al espejo con cara de " sabía que todo acabaría no resolviéndose" . Tiene toda la belleza del caos y el or
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